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Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía.
tan golpeado en lo mejor de la garufa, tan garufa a la hora de la autopsia.
y otros te quieren, y algo saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga, no te metás, qué vachaché, dále que va, paciencia. La tierra entre los dedos, la basura en los ojos, ser argentino es estar triste, ser argentino es estar lejos. Y no decir, mañana porque ya basta con ser flojo ahora. Te quiero, país, pañuelo sucio, con tus calles cubiertas de carteles, te quiero, sin esperanza y sin perdón, sin vuelta y sin derecho, nada más que de lejos ... y amargado ... y de noche...
Julio Cortázar. Un texto de 1951.
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